Dievs nekad nepieviļ.
Par raizēm, uzticēšanos un Dievu, kurš var nesteigties, bet nekad nepieviļ.
Kādu dienu es dzirdēju vienkāršu frāzi, vienu no tām, kas šķiet mazas, bet paliek ar mums kā sena sēkla: "Dzīvot uztraucoties ir kā domāt, ka Dievs cietīs neveiksmi." Un es apstājos. Jo dažas frāzes nav tikai frāzes. Tās ir spoguļi. Tās ir durvis. Tās ir maigi grūdieni sirdī. Un šī frāze man parādīja kaut ko tādu, ko es varbūt jau zināju, bet vēl nebiju uzdrošinājusies pateikt tik skaidri: daudzi cilvēki nedzīvo uztraucoties tāpēc, ka viņiem ir pārāk daudz problēmu; viņi dzīvo uztraucoties tāpēc, ka ir aizmirsuši, kā uzticēties.
Ir vīrieši, kas katru dienu pamostas tā, it kā visa pasaule būtu uzlikta uz viņu pleciem vienas nakts laikā. Viņi ceļas, saģērbjas, brauc, atbild uz ziņām, veic zvanus, kārto darījumus, apmaksā rēķinus, aizsargā savus bērnus, apciemo savus novecojošos vecākus, darbā izrāda spēku, smaida pie vakariņu galda, un iekšēji nes vētru, ko neviens neredz. Viņi uztraucas par to, kas jau ir noticis, par to, kas vēl nav noticis, par to, kas varbūt nekad nenotiks. Un, to neapzinoties, viņi pavada savu dzīvi, dzīvojot nākotnē, vietā, kur Dievs mums vēl nav lūdzis būt.
Raizēm piemīt ļoti izsmalcināts melis: tās liek mums noticēt, ka esam atbildīgi. Taču bieži vien mēs neesam atbildīgi; mēs vienkārši cenšamies būt mazi dievi. Mēs domājam, ka, ja mēs pārāk daudz domājam, ja visu paredzam, ja mēs kontrolējam katru iespēju, katru cilvēku, katru sarunu, katru iznākumu, tad varbūt dzīve mūs nepārsteigs. Bet dzīve vienmēr pārsteidz. Un varbūt tāpēc ticība ir tik grūta. Jo ticība nav par labāku kontroli. Ticība ir par labāku padošanos. Tā ir par to, ka nopietni pildām savu pienākumu un tad pieņemam, ka ir daļa stāsta, ko mums nekad nebija lemts uzrakstīt.
Dievs nekad nelūdza mums nest pasaules nastu. Tā ir cilvēces lielā apjukuma būtība. Dievs mums lūdza patiesību, drosmi, darbu, mīlestību, uzticību un klātbūtni. Viņš lūdza, lai mēs būtu tēvi, dēli, meitas, brāļi, draugi un veseli cilvēki. Bet Viņš nelūdza mums būt par providenci. Viņš nelūdza mums glābt visus. Viņš nelūdza mums novērst visus kritienus, visus zaudējumus, visas sāpes. Pastāvīgās raizēs ir apslēpts lepnums, jo cilvēks, kurš nekad ne no kā neatsakās, dziļi sirdī joprojām tic, ka viss ir atkarīgs no viņa paša.
Un tad ir Jēzus, kurš nāk to visu sagraut ar gandrīz nepanesamu vienkāršību: “Neuztraucieties par rītdienu.” Tas nav naivs apgalvojums. Tie nav cilvēka vārdi, kurš nepazīst ciešanas. Tas ir apgalvojums, ko izteicis Tas, kurš pazina pamestību, nodevību, bailes, tumsu un krustu. Jēzus nerunā par mieru, kas rodas komfortablā dzīvē. Viņš runā par mieru, kas rodas vētras sirdī. Un tas visu maina. Jo kristīgais miers nav problēmu neesamība. Tā ir noslēpumaina pārliecība, ka pat problēmu vidū Dievs ir klātesošs.
Cik daudz vīriešu dzīvo kā garīgi bāreņi, pat apgalvojot, ka tic Dievam? Cik daudzi lūdzas, tomēr ar nagiem pieķeras visam? Cik daudzi lūdz Debesīm palīdzību, bet nākamajā brīdī atgriežas pie baiļu organizēšanas, it kā Dievs būtu tikai jauka svētdienas ideja? Tā ir mūsu pretruna. Mēs sakām: "Tavs prāts lai notiek," bet mēs vēlamies iepriekš apstiprināt katru atsevišķu nodaļu. Mēs sakām: "Kungs, es paļaujos uz Tevi," bet mēs slikti guļam, jo joprojām domājam, ka rītdiena ir atkarīga tikai no mūsu spējas paredzēt nelaimes.
Patiesība ir skarba, bet tā atbrīvo: lielākā daļa vīriešu raižu nekad nepiepildās. Tās ir ēnas. Tie ir fantomi, kas maskējas kā apdomība. Tās ir veselas filmas, kas projicētas uz iekšējās sienas. Problēma ir tā, ka ķermenis notic šīm filmām. Dvēsele notic šīm filmām. Un tad cilvēks sāk priekšlaicīgi novecot. Viņš zaudē klātbūtni. Viņš zaudē prieku. Viņš zaudē maigumu. Viņš ir kopā ar saviem bērniem, bet nav pilnībā klātesošs ar viņiem. Viņš ir pie galda, bet viņš to neizbauda. Viņš ir misē, bet viņš neatpūšas. Viņš ir dzīvs, bet vienmēr sargā baiļu durvis.
Varbūt Dievs uz daudziem no mums raugās tā, kā Tēvs raugās uz bērnu, kurš uzstāj nest pārāk smagu koferi. Ar mīlestību, bet arī ar skumjām. Jo Tēvs zina, ka koferis nebija paredzēts, lai bērns to nestu viens. Viņš zina, ka ir nastas, kuras var nest tikai kopā ar Viņu. Un, iespējams, visskaistākā lieta ticībā ir šī: tā ne vienmēr atņem svaru, bet tā māca mums neļauties tam saspiest. Tā ne vienmēr atrisina to brīdī, kad vēlamies, bet tā mūs atbalsta laikā, kad atbildes vēl nav. Tā neizskaidro visu, bet tā paliek ar mums.
Cilvēkā, kurš iemācās nometies ceļos, ir sens diženums. Ne vājuma, bet gan skaidrības dēļ. Cilvēkam, kurš nometas ceļos Dieva priekšā, vairs nav jāpadara sevi par milzi pasaules acīs. Viņam vairs nav jākontrolē viss, lai justos droši. Viņam vairs nav jāuzvar katrā cīņā, lai pierādītu savu vērtību. Viņam vairs nav jāizskatās neievainojamam. Jo viņš ir atklājis, ka patiesais spēks slēpjas nevis tajā, ka nekad nedreb. Tas slēpjas drebēšanā, bet tomēr paļāvībā. Tas slēpjas bailēs un tomēr iet tālāk. Tas slēpjas neziņā, ko nesīs rītdiena, un tomēr mierīgā gulēšanā.
Un varbūt tieši tā mums trūkst: bērnu pazemības atgūšanas. Rūpēs aizņemts cilvēks dzīvo kā Visuma darbinieks. Ticīgs cilvēks dzīvo kā Dieva bērns. Pastāv milzīga atšķirība. Darbinieks dzīvo spriedzē, baidoties no neveiksmes, baidoties tikt atlaists no dzīves, baidoties nesasniegt gaidītos rezultātus. Bērns var smagi strādāt, var ļoti ciest, var daudzkārt krist, bet viņš zina, ka ir Mājas, Tēvs, neredzama roka, kas nekad nepalaiž vaļā. Un, kad vīrietis atkal jūtas kā bērns, viņam vairs nav jānes pasaule uz saviem pleciem.
Tāpēc, iespējams, jautājums nav vienkārši: "Cik cilvēku dzīvo, raizējoties bez iemesla?" Varbūt jautājums ir dziļāks: cik cilvēku dzīvo tā, it kā Dieva nebūtu klāt? Cik cilvēku ir aizmirsuši paskatīties augšup? Cik cilvēku ir jaucuši atbildību ar kontroli, apdomību ar bailēm, spēku ar skarbumu, klusēšanu ar ticību? Raizes mums atņem Dievu no iekšienes, jo tās pārliecina mūs, ka esam vieni. Un tas ir gandrīz visu kritienu sākotnējais meli: doma, ka esam vieni.
Bet mēs neesam. Mēs nekad neesam bijuši. Pat tad, kad šķiet, ka viss ir apstājies, Dievs turpina darboties. Pat tad, kad šķiet, ka viss ir zaudēts, Dievs paliek. Pat tad, kad neredzam izeju, Dievs redz ceļu. Pat tad, kad nevaram lūgt, Dievs dzird mūsu nogurumu. Pat tad, kad domājam, ka esam visu cietuši neveiksmi, Dievs joprojām zina, kā rakstīt taisni uz mūsu dzīves līkajām līnijām. Un varbūt miers sākas tieši tur, kad noguris cilvēks beidzot noliek ieročus, skatās debesīs un saka: "Kungs, esmu izdarījis visu, ko varēju. Pārējais ir atkarīgs no Tevis."
Jo dzīvot raizēs pēc būtības nozīmē dzīvot tā, it kā Dievs varētu kļūdīties. Un Dievs var nesteigties. Viņš var klusēt. Viņš var mūs vadīt pa ceļiem, kurus mēs nebūtu izvēlējušies. Viņš var pieļaut naktis, kuras mēs nesaprotam. Bet Dievs nepieviļ. Viņš nekad nav pievīlis. Viņš nekad nepieviļ. Tieši cilvēce aizmirst. Tieši cilvēce sāk baidīties. Tieši cilvēce cenšas aptvert to, kas pieder tikai Dievam. Un, kad viņš beidzot atlaižas, viņš atklāj, ka nav zaudējis kontroli. Viņš ir atradis mieru.