Deus não falha

Sobre a preocupação, a confiança e um Deus que pode demorar, mas não falha

Ouvi um dia uma frase simples, destas que parecem pequenas, mas que ficam trabalhando dentro de nós como uma semente antiga: “Viver preocupado é como pensar que Deus vai falhar”. E fiquei quieto. Porque há frases que não são apenas frases. São espelhos. São portas. São pequenos golpes no peito. E aquela frase me mostrou algo que talvez já sabia, mas que ainda não me atrevia a dizer com tanta clareza: há muitos homens que não vivem preocupados porque tenham demasiados problemas; vivem preocupados porque se esqueceram de confiar.

Há homens que acordam todos os dias como se o mundo inteiro tivesse sido colocado sobre seus ombros durante a noite. Eles se levantam, se vestem, conduzem, respondem mensagens, fazem chamadas, resolvem assuntos, pagam facturas, protegem seus filhos, visitam seus pais envelhecidos, aparentam fortaleza no trabalho, sorrim na mesa, e por dentro levam uma tempestade que ninguém vê. Preocupam-se com o que já aconteceu, pelo que ainda não aconteceu, por aquilo que talvez nunca aconteça. E, sem perceber, passam a vida vivendo no futuro, aquele lugar onde Deus ainda não nos pediu estar.

A preocupação tem uma mentira muito sofisticada: faz-nos acreditar que estamos sendo responsáveis. Mas muitas vezes não estamos sendo responsáveis, estamos simplesmente tentando ser pequenos deuses. Nós pensamos que, se tivermos muitas voltas às coisas, se anteciparmos tudo, se controlarmos cada possibilidade, cada pessoa, cada conversa, cada resultado, então talvez a vida não nos surpreenderá. Mas a vida sempre surpreende. E talvez por isso a fé seja tão difícil. Porque a fé não consiste em controlar melhor. A fé consiste em entregar melhor. É fazer nossa parte com seriedade e depois aceitar que há uma parte da história que nunca nos correspondeu escrever.

Deus nunca nos pediu que cargássemos com o mundo. Essa é a grande confusão dos homens. Deus nos pediu verdade, coragem, trabalho, amor, fidelidade, presença. Pediu-nos que fôssemos pais, filhos, irmãos, amigos, homens completos. Mas não nos pediu que fôssemos providência. Não nos pediu para salvar todos. Não nos pediu para evitar todas as quedas, todas as perdas, todas as dores. Há uma arrogância escondida na preocupação constante, porque o homem que nunca entrega nada, no fundo, ainda acredita que tudo depende dele.

E depois está Jesus, que vem a desmontar tudo isto com uma simplicidade quase insuportável: “Não se preocupem com o dia de amanhã”. Não é uma frase ingênua. Não é uma frase de alguém que não conhece o sofrimento. É uma frase pronunciada por Aquele que conheceu o abandono, a traição, o medo, a noite, a cruz. Jesus não fala de paz desde uma vida confortável. Fala de paz desde o centro da tempestade. E isso muda tudo. Porque a paz cristã não é ausência de problemas. É a misteriosa certeza de que, mesmo no meio dos problemas, Deus está.

Quantos homens vivem como órfãos espirituais, mesmo dizendo que acreditam em Deus? Quantos rezam, mas depois continuam a agarrá-lo tudo com as unhas? Quantos pedem ajuda ao Céu, mas ao minuto seguinte voltam a organizar o medo como se Deus fosse apenas uma ideia bonita de domingo? Esta é a nossa contradição. Dizemos "hága-se tua vontade", mas queremos aprovar previamente cada capítulo. Dizemos "Senhor, confio em Ti", mas dormimos mal porque continuamos a pensar que amanhã depende apenas da nossa capacidade de prever desgraças.

A verdade é dura, mas liberta: a maioria das preocupações dos homens nunca chega a ser cumprida. São sombras. São fantasmas disfarçados de prudência. São filmes inteiros projetados em uma parede interior. O problema é que o corpo acredita esses filmes. A alma acredita nesses filmes. E então o homem começa a envelhecer antes de tempo. Pierde presença. Pierde alegria. Pierde ternura. Ele está com seus filhos, mas não está totalmente com eles. Está na mesa, mas não gosta. Está na missa, mas não descansa. Está vivo, mas sempre vigiando a porta do medo.

Talvez Deus mire a muitos de nós como um Pai olha para um filho que insiste em carregar uma mala demasiado pesada. Com amor, mas também com tristeza. Porque o Pai sabe que essa mala não estava feita para que o filho a levasse sozinho. Sabe que há pesos que só se atravessam com Ele. E o mais belo da fé talvez seja isto: nem sempre nos tira o peso, mas nos ensina a não ser esmagado por ele. Nem sempre resolve isso no momento que queremos, mas nos sustenta durante o tempo em que ainda não há resposta. Não nos explica tudo, mas permanece conosco.

Há uma grandeza antiga no homem que aprende a ajoelhar-se. Não por fraqueza, mas por lucidez. O homem que se ajoelha diante de Deus deixa de precisar se tornar gigante ao mundo. Já não precisa controlá-lo tudo para se sentir seguro. Já não precisa ganhar todas as batalhas para demonstrar seu valor. Já não precisa de parecer invulnerável. Porque descobriu que a verdadeira força não está em nunca tremer. Está em tremer e, ainda assim, confiar. Está em ter medo e, ainda assim, caminhar. Está em não saber como será amanhã e, ainda assim, dormir em paz.

E talvez isto seja o que nos falta: recuperar a humildade dos filhos. O homem preocupado vive como empregado do universo. O homem de fé vive como filho de Deus. Há uma diferença enorme. O empregado vive em tensão, com medo de falhar, com medo de ser despedido pela vida, com medo de não cumprir os resultados esperados. O filho pode trabalhar muito, pode sofrer muito, pode cair muitas vezes, mas sabe que há um Lar, um Pai, uma mão invisível que não o solta. E quando um homem volta a se sentir filho, deixa de precisar carregar o mundo sobre suas costas.

Por isso, talvez a pergunta não seja só: "Quantos homens vivem preocupados sem motivo?". Talvez a questão seja mais profunda: quantos homens vivem como se Deus não estivesse aí? Quantos homens se esqueceram de levantar o olhar? Quantos homens têm confundido responsabilidade com controle, prudência com medo, força com dureza, silêncio com fé? A preocupação nos rouba a Deus por dentro, porque nos convence que estamos sozinhos. E essa é a mentira original de quase todas as quedas: a ideia de que estamos sozinhos.

Mas não estamos. Nunca estivemos. Mesmo quando tudo parece preso, Deus continua trabalhando. Mesmo quando tudo parece perdido, Deus permanece. Mesmo quando não vemos uma saída, Deus vê um caminho. Mesmo quando não conseguimos rezar, Deus ouve nosso cansaço. Mesmo quando pensamos que falámos em tudo, Deus ainda sabe escrever reto sobre as linhas tortas da nossa vida. E talvez a paz começa precisamente aí, quando um homem cansado deixa finalmente as armas, olha para o céu e diz: "Senhor, fiz o que podia. O resto é Contigo”.

Porque viver preocupado é, no fundo, viver como se Deus pudesse falhar. E Deus pode demorar. Pode guardar silêncio. Pode nos guiar por caminhos que nós não teríamos escolhido. Pode permitir noites que não compreendemos. Mas falhar, Deus não falha. Nunca falhou. Nunca falhará. O homem é quem se esquece. O homem é quem se assusta. O homem é quem tenta tomar em suas mãos aquilo que só pertence às mãos de Deus. E quando finalmente o solta, descobre que não perdeu o controle. Encontrou a paz.